Sara Montaño Escobar (Ecuador, Loja, 1989). Licenciada en psicología general. Becada en la maestría de investigación en literatura con mención en Escritura Creativa de la Universidad Andina Simón Bolívar. Editora y coordinadora de Editorial Unicornias. Ha obtenido uno de los premios de poesía organizado por Casa Editorial del Municipio de Cuenca (Ecuador, 2021), segundo premio en poesía en el concurso literario internacional Carlos Giménez (España, 2021) y dos menciones de honor en el concurso de poesía Ileana Espinel Cedeño (Ecuador, 2019-2021). En el ámbito cultural, su taller “Clínica de poesía: Píldoras de poesía en la arena del cuerpo” fue seleccionado como uno de los proyectos ganadores de la Escuela del Festival Internacional de Artes Vivas (Instituto Ecuatoriano del Fomento y la Creatividad, Ecuador, 2021) y fue seleccionada en la residencia Virtual Atelier Poético (Organización de Estados Iberoamericanos, 2022). Ha publicado el poemario Enseñanzas (Liberoamérica, Argentina, 2019), Conversaciones Nocturnas con la Sombra de mi Madre (Editorial Perniciosa, Argentina, 2019), la Impúdica Humanidad de lo Sagrado (Casa de la Cultura de Loja, 2021) y Mi perro no lee mis poemas (Editorial de Casa de la Cultura del Azuay, Ecuador, 2022). Redactora de la organización internacional La Ninfa Eco. Coordinadora del performance “Historia de mujeres: poesía, danza y música” (Loja, teatro Bolívar, 2021), coautora de la obra teatral “Mujeres lunares” (Colectiva Juntas somos resistencia, 2021). Forma parte de antologías nacionales e internacionales como: Barrenetik Zulatzen Zaitut-8 Ahots Itsasertzetik (España, 2021), Liberoamericanas, ochenta poetas contemporáneas (Argentina y España, 2019), Alas Púrpuras (El Ángel Editor, Ecuador, 2019), Exilios y Otros Desarraigos (Letralia, 2019), Sensaciones Oníricas (Ecuador, Municipio de Loja, 2018), Confesionario Poético (Editorial Universidad Técnica Particular de Loja, 2019). Publicada en varias revistas nacionales e internacionales entre las que se destacan Poémame, La Raíz Invertida, Elipsis, Nueva York Poetry Review, Círculo de poesía, Digo palabra, Extrañas noches, El Guardatextos, Lemiaunoir y Palabrar. Organizadora del Festival Poético Onírico Internacional. Organiza recitales locales y online. Ha realizado de manera independiente talleres de escritura terapéutica, creativa, y elaboración de cuentos y personajes. Invitada a la Feria del libro de Quito, Festival Ileana Espinel Cedeño, Paralelo cero, Poesía de Fredonia, entre otros. Sus poemas han sido traducidos al euskera y al italiano.
Trivialidades
Me pregunto qué se sentirá ser tú. Levantar la mano con tu cuerpo rojo, iluminado por la blancura de tus piernas de arroz tibio. Me pregunto qué se sentirá ser tú cuando sonríes mientras en el fondo, soberbia guardas el vómito con el que escupirás poemas de niños androides. Me pregunto qué se sentirá ser tú cuando te preguntas qué se siente ser Ella y te haces morada y guardas las manos en tu vagina y arrancas el vello de tu cuerpo y te dices: así son las mujeres buenas, así hablan, así aman, así son amadas, así tendré un casamiento, así los hombres dejarán de irse de mi cama, así sostendré una mano para siempre. Me pregunto qué se sentirá tú cuando despiertas, te abrigas con un ponchito imitación de Zara. Escondes el miedo en tu mejor sonrisa y si me ves y si me ves acaso te preguntas qué se siente ser ella y tal vez solo tal vez agradezcas no ser yo y agradezcas ser tú, así como yo agradezco no ser quien me mira ahora, detrás de sus lentes oscuros mientras escribe un poema.
La membrana
Qué maldición hacer de la tristeza,
poesía.
Qué horroroso que no baste con decir:
"Estoy triste"
y tener que inventar un mundo
o nombrarlo para hablar de eso
indefinible.
Qué maldición estar triste
y que todos los poemas
solo rodeen el fuego.
Solo lo invoquen.
Qué maldición que estar triste
sea solo un nuevo sacrificio
para un poema que se llenará de sangre,
de vísceras,
y que alguien mirará hermoso
mientras todo adentro,
todo,
realmente se pudre.
Sin título
Tú, el que me mira trémulo cuando pongo en una vasija el caldo y mi cabeza. Tú, el que escucha el gorgoteo del bebé y desinfectas la ropa en la que acunarás al que ahora miras con piedad y un rastro primitivo de culpa.
Tú, el que pasa suavemente sus yemas en mi rostro
y me dices que tienes miedo de la polinización de la muerte
y que la sientes en la presión alta y el soplo cansino de un corazón débil.
Tú, ahora duermes,
y yo imagino que siempre estuvimos en una cama diferente:
Tú, conectado a una máquina respiratoria
Yo, conectada al oxígeno artificial de tu boca.
Resultado positivo
Escribirte mientras recibo el test de positivo.
Recordarte cuando hago gárgaras con sal.
Odiarte porque estás en otra cama,
sin riesgo de contagio.
Decirte por mensaje que te odio
y recibir por respuesta que también te odias.
Respirar el dolor,
asfixiarse con planes imposibles.
No decir te amo porque el amor nunca nos salvó.
Enviar el último mensaje antes de ir al hospital.
Imaginar que estamos dentro de una casa,
mirando el atardecer,
mientras chupamos nuestros dedos
cubiertos con queso caliente.
Veo tus ojos,
tú ves los míos.
Alguien nos mira en la pantalla de Netflix
y vuelve a creer en la felicidad
aunque solo seamos un comercial antes
del verdadero desenlace.