Patricio Vega Arrobo
Cariamanga- Ecuador, 1987
Se declara un pirómano escritor provocando incendios en bosques de cabezas. Poeta y Gestor Cultural. Fundador de Viz-k-cha Editorial Independiente, administrador del Blog CROMOSOMA LUNÁTICO, Miembro de número de la CCE “Benjamín Carrión” Núcleo de Loja. Fue el Coordinador del Colectivo de Arte y Cultura LETRA FUEGO periodo 2014-2019. Publicó las plaquetas de poesía “DESARRAIGO” (Muestra poética, 2016), “naceré en el VACÌO con un cuerpo de AGUA contenido en un GRITO” y “CABEZA INTRODUCIDA EN UN SACO” (2017). Consta en varias antologías como: Wiwasapa, y Sensaciones Oníricas (Ecuador), Horror Bizarro cuento y poesía (Editorial Cthulhu, Perú) y Antología de Poesía Hispanoamericana (Editorial Casa Verde, México). Sus textos aparecen en revistas impresas como digitales de Argentina, Colombia, Chile, España, México, Perú, Venezuela y Ecuador. Sus pasiones adicionales son el rock, la pintura y el fútbol. Amante del Arte por los siglos de los siglos.
FILOS DIBUJAN CORTES PIEL ADENTRO*
Primer Corte
con el Filo del Lenguaje
desde la hipodermis hasta el demiurgo
encuentro
si no hubiera estado
desmembrado y roído
con el corazón bombeando penas
y el dorso desnudo de calor
si no hubiera traído el aullido
y los clavos bien profundos
si no hubiera estado
donde casi todos están
si no me hallaba
cómo me halló
pedazo de carne cecinado
por el desorden y el desasosiego
si no hubiera puesto mis pies
en este camino fragoso
jamás me desenterraba
jamás tendría puesta esta armadura
jamás erigiría este país de palabras
si no te encontraba poesía
sencillamente
sería un ente divagando por el mundo
masticando el desencanto de la vida
persecución
en la romería
en la gula
en la embriaguez
en la hambruna
a un paso del sueño
o más allá del sueño
si en la calle voy
si la calle va en mí
cuando llego a casa
cuando me echan de ella
cuando me paro enfrente
y no me hago entender
cuando pretendo ser lobo
cuando soy lobo
si corro y escribo
si solo escribo
o al contrario
leo y descorro
cuando es la hora
cuando la hora solo es aguja necia
en el viaje
y en el viaje en vehículo
cuando algunos duermen
y otros follan (a veces solos)
cuando la noche abre la boca
cuando el día corta
o el silencio penetra al ruido
cuando la muerte toca mi miembro
cuando una mujer me mata
si voy
o me quedo
la palabra
siempre me persigue
desparramado
no se trata solo
de tomar el lápiz
de tomar un buen trago
de tomar palabras
y moldearlas
se trata de volcar en el papel
toda la ira y parsimonia
se trata de vomitar el fastidio
de quitarte los disfraces
hasta quedar desparramado
no se trata solo de tomar la hoja
de tener la musa para el delirio
de cazar metáforas en el insomnio
y hacer una colmena
se trata de machacarse el cráneo
en el muro de la creación
se trata de evacuar el dolor
de abrirse de extremo a extremo
hasta quedar desparramado
no se trata solo
de tomar el talento por los cuernos y desollarlo
se trata de desollarse uno mismo
hasta quedar completamente desparramado
de esto y otras cosas que no avanzo a escribir
se trata el hecho de concebir poesía
Segundo Corte
con el Filo del Tedio
desde la ínsula hasta las falanges
pasando por el corazón
temor
reunión de sombras al costado de la herida
y dentro de la herida un hombre sin piel
reza y sangra
le temo al espectro que cuelga del techo
a la risa de payaso paranoico
debajo de la cama
al cuerpo vacío recostado a mi izquierda
al tipo sin forma del espejo
a la extraña silueta tras la ventana
a la estampa sobre el altar
al filo de mi lengua
al filo de mis manos cercenándome
al tiempo que amenaza como hiena
temo quedar exánime bajo esta pesadilla
escalofrío
me paralizo
enmudezco por segundos
doy play a Silencer
y un grito estremece mis huesos
clavo la mirada al vacío
tiemblo
dejo que el sonido tétrico vaya en aumento
quiero sentir la sangre acelerándose
exaltada sensación del filo de la tristeza en mi yugular
peso de la atmósfera doblando mis rodillas
yo echo rollito
y la muerte acariciándome en el rincón oscuro
de la habitación neurótica
agobio en la cabeza
muchos niños sin rostro me consuelan
y la señora mayor tatarea acurrucándome
escalofrío
repito
escalofrío
escalofrío
amague de persignación
escalofrío
lluvia de dolor resbalando por mi espalda
escalofrío
estanque inmenso donde me ahogo
panorama violeta - gris
adornado de riffs melancólicos
reacción de animal ante la amenaza
palmadita para volver a ser hombre
el falso hombre que conocen
ese que no vive el sosiego
final
se estira la piel cree que bajo esta posee otra menos enferma una nueva vestidura que le permita salvarse
sabe que morirá envuelto en llamas que el olor de su carne delatará lo pútrido que estaba en vida que sus huesos harán música espeluznante
cuando el fuego lo calcine
conocerá el infierno antes de morir mirará a satanás a la derecha de las señoras del rosario cerrará ante el horror sus ojos carbonizados gritos lo reventarán
el reloj marcó “el tiempo de muerte” cuando el gallo cantó y no estuvo Pedro para negarlo en el alba un hombre - ceniza comenzará su nueva vida
pero no será el salvador
Tercer Corte
con el Filo de la Esperanza
desde el corazón hasta el corazón
amparo
en la poesía mi fe
escribo porque ella me salvará de la muerte
es decir
mi carne será hartazgo en los gusanos
la sangre rojinegra isla desvaneciéndose
y el polvillo de mis huesos
escribirán el terminum vitae
todos se olvidarán de mí
todos se olvidan de sus muertos cercanos
si continúo con este acto de escribir
algo de mí será bienvenido en la casa del creador
y mucho de mí estará hirviendo
en un marjal de lava
la muerte me habrá besado en un descuido
sin embargo
toda mi estructura será después de ella
un rectángulo de palabras
y así como puedo estar en cementerio
podré estar en anaquel al mismo tiempo
cuando alguien me lea retronaré
la poesía me habrá salvado de la vida y de la muerte
esbozo
pintemos un huerto
donde no haya olivos
donde el llanto de un hombre
a quien la muerte observa detrás un árbol
no nos doble
no nos doble
el peso de la pesadumbre
si nos sacamos los ojos
nadie notará que lloramos
pintemos un calabozo dentro de cada quien
y mientras duerme el que somos
armemos el delito
para cuando despierte el cuerpo nuestro
la congoja se retuerza tras barrotes
si lloramos
que el hombre del huerto no nos vea
que ese huerto que hemos regado
nos dé una flor de tersura
un día de paz
cuando detrás de un árbol
también nos mire la muerte
destino
el niño que me habita
y al que no recuerdo
me dejó un vacío en las entrañas
un rostro sin rostro
eso puede llamarse muerte
todo lo que cae o huye por dentro
todo lo que no hay
o socava
es un avance hacia el final inevitable
un anticipo
que termina por cancelarse
con la consumación
del cuerpo demolido por la soledad
Cuarto Corte
El definitivo
con el Filo de la Desesperanza
desde la retina hasta el cerebro
y desde el cerebro hasta el demiurgo
pasando por el tórax y el diafragma
tiniebla
un cirio por cada nombre ausente
y alumbraremos este siglo
infestado de penumbra
que la tiniebla mire y no nos muerda
que alcancemos a mutilar sus piernas
antes que su lengua moje los párpados
que no pruebe nuestro sudor de espanto
y le crezca el ansia de llevarnos a la boca
hay que levantar la vista
aunque los alfileres de la lluvia amarga
revienten las corneas
hay que poner el hombro
y soportar el dolor
cuando el omoplato salga de sitio
ubicar la lumbre
no sobre la cabeza
sino dentro de ella
que no crezca la tiniebla
que su baba no haga resbaloso el sendero
y desbordemos a sus vísceras
que su aliento no embobe la mente
que su colmillo no trepane la entraña que ama
evitemos que muerda los nombres fenecidos
que avanzan con la luz
en sus manos de papel
un golpe certero en su mandíbula
bastará para tenderla
por debajo de los pies
que nos trague la tiniebla
que no seamos tiniebla
colofón
pasarán abriles
pasará el cielo
nos suplirán otros animales
se borrarán de la lápida
nuestros nombres
quizá pocos ojos
conozcan el rostro
que certifique nuestro síndrome
habrá alguien que guarde un retrato
para recordar la cara de los desquebrajados
un vestigio de nuestra secta
arderá en manos de ese alguien
no nos llamarán para dar testimonio
ya no tendremos boca
las manos
el aire
todo será uno
seguro nos leerán
luego seremos
eliminados de la historia
entelequia
a veces despiertas
y la vida otorga un año más
al cadáver que eres
y al que mamá festejará
mamá coloca velitas
con toda religiosidad
en el pastel que no comeré
porque la distancia levanta un cerro
desproporcional al de mi pueblo
gigantesco espacio que me martiriza
en este rectángulo de concreto
donde no llega una pizca de luz
ni el ronquido de su voz
a duras penas presiento
la figura de una cruz
dibujada en el aire con sus manos
y recobro la fuerza
ansió entonces
como niño en Navidad
que la vida sea Santa Claus cargadito de piedad
y me traiga en el caso de no poder llevarme
-la casa-
con toda su paz
sus adornos
mi madre regando las plantas
y la esperanza
a veces despiertas sin haber soñado
sin haber cerrado los ojos un segundo
y descubres que la vida
ha restado un año a tu condena
lo único real será
cuando me concedan libertad
que mamá estará dormida y lejana
y encontraré velas derretidas
un pastel de viento
un corazón mustio en lo que fue un jardín
una casa enferma de abandono
a veces despiertas
y no existe el mundo
*Los textos pertenecen a un libro trabajado desde el 2016 al 2019. El libro titula FILOS DIBUJAN CORTES PIEL ADENTRO, consta de 4 partes, cada una de 12 poemas, haciendo un total de 48 poemas. Los 3 poemas son una anticipación a la futura publicación del libro.
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